Cómo robaron el Louvre

Los ladrones que hace una semana entraron en la galería Apolo y robaron nueve joyas de la época de Napoleón valoradas en más de 100 millones de euros, dieron pie a muchas bromas. Por ejemplo, que en nuestra era de progreso, donde las cámaras de video cuentan con inteligencia artificial, hay sensores infrarrojos y sistemas de alarma sofisticados, a los ladrones sólo les queda una opción para evadir todo eso: tomar una escalera y entrar por la ventana.

Pero en el cine, los criminales cavan túneles, esquivan grácilmente los rayos láser de las alarmas y descienden colgados del techo con cuerdas. En la realidad, el Louvre ha sido robado varias veces a plena luz del día y ante la vista de los visitantes. Y la galería Apolo, de donde recientemente se llevaron las joyas, ya había sido robada hace medio siglo, también por una ventana. En esa ocasión, ni siquiera usaron escalera.

La banda de vanguardistas

En 1911, Pablo Picasso fue acusado del robo en el Louvre. Y no sin razón: poseía las cabezas de dos antiguas estatuas íberas robadas del museo cuatro años antes. Pero el artista sólo sufrió un susto leve.

Todo se descubrió por casualidad. La policía francesa estaba desesperada buscando la «Mona Lisa» robada ese año. Sospechaban de todos los que pudieran tener el más mínimo motivo. Por ejemplo, de los vanguardistas que escandalizaban al público con declaraciones de que la pintura clásica era una basura inútil y que el Louvre debía ser quemado.

Uno de ellos, el poeta vanguardista, crítico literario y amigo de Picasso Guillaume Apollinaire, se puso muy nervioso. Resulta que su secretario Joseph-Honoré Jérier Pierre había robado cuatro años antes tres cabezas de estatuas íberas del Louvre. Una se quedó para sí, y las otras dos las regaló a Picasso, a quien admiraba, o, como afirmó más tarde, las vendió por 50 francos cada una. Se cree que esas cabezas sirvieron de prototipo para los rostros en el cuadro «Las señoritas de Avignon» (1907). Apollinaire, como amigo de Picasso, conocía esta historia. Lo que más le puso nervioso fue un artículo en el periódico Paris-Journal. Los periodistas prometieron públicamente comprar la «Mona Lisa» por 50.000 francos.

El efecto fue inesperado. La redacción recibió una carta preguntando: si la «Gioconda» no está, pero hay otra pieza robada del Louvre, ¿no pagarían al menos algo por ella? «¡Nosotros, por cierto, no nos comprometimos a comprar todo lo robado en el Louvre!» — protestaba el periódico en un artículo sobre el incidente. Pero accedieron a reunirse con el ladrón. Era Jérier Pierre. Contó que el robo fue sencillo. Las cabezas no se consideraban de gran valor, estaban sin vitrinas de vidrio, no había seguridad en las salas y la mayor dificultad era cargarlas: cada una pesaba más de cinco kilos. Las vendió a un pintor.

Al leer el editorial, Apollinaire y Picasso entraron en pánico. Si la policía los descubría, los amigos corrían el riesgo de ser los principales sospechosos del robo de la «Mona Lisa».

Decidieron deshacerse de las pruebas, metieron las cabezas en una maleta y en plena noche fueron a tirarla al Sena. Pero o no tuvieron el valor de destruir obras de arte, o se asustaron demasiado: tras deambular una hora, regresaron a casa con la maleta.

Finalmente decidieron entregar las cabezas al editor jefe del Paris-Journal, André Salmon, para quien Apollinaire escribía críticas. Éste debía mentir a la policía diciendo que un desconocido había traído las cabezas a la redacción. Pero en el interrogatorio, Salmon cedió y entregó a sus amigos.

Picasso juró que no sabía que las cabezas eran robadas. Eso es dudoso. Basta mencionar la extrañeza de que el artista adoraba exhibir su colección de arte, pero nunca mostró las cabezas y las guardaba entre ropa en un armario. Hay una versión de que en realidad Picasso encargó a Jérier Pierre el robo y le pagó 100 francos. Por cierto, en esa misma sesión bajo juramento aseguró no conocer a Apollinaire.

Pero teniendo en cuenta el arrepentimiento sincero y que las estatuas fueron devueltas intactas, el tribunal absolvió a los amigos artistas. Y Jérier Pierre para entonces ya había huido al extranjero.

Cómo la «Mona Lisa» se hizo famosa

El caso Picasso es sólo un episodio en la historia del robo de la «Mona Lisa». El decorador italiano Vincenzo Peruggia trabajó ocho meses en el Louvre como peón. El lunes 21 de agosto de 1911 entró al museo junto con otros empleados. El Louvre estaba cerrado al público, había menos seguridad de lo habitual y Peruggia, por sus funciones, sabía cómo estaba fijado el cuadro. Descolgó la «Mona Lisa» de la pared, dejó el marco en la escalera y envolvió la «Gioconda» en una bata, saliendo tranquilamente.

La desaparición sólo la descubrió al día siguiente el pintor que iba a copiar el cuadro diariamente. Al principio se pensó que lo habían retirado para restaurarlo. Luego se emprendió una búsqueda sin precedentes. Los investigadores trabajaron incluso en transatlánticos que zarparon tras el robo, pero aún no habían llegado a América, por si el ladrón intentaba sacar el cuadro al Nuevo Mundo.

Fueron interrogados todos los que estuvieron en el Louvre ese día. La policía descartó a Peruggia: estaba tranquilo y respondía con facilidad. Mientras tanto, la «Mona Lisa» estaba en su cofre en su apartamento parisino, envuelta en seda roja y escondida bajo herramientas de carpintero.

La «Mona Lisa» era un cuadro conocido, pero no demasiado. Fue el robo lo que la hizo famosa mundialmente. Los curiosos acudían al Louvre a mirar el lugar vacío donde antes colgaba.

Mientras tanto, Peruggia regresó a su Italia natal llevándose el cuadro. Dos años después quiso venderlo a un galerista local, quien inmediatamente acudió a la policía. Peruggia fue arrestado y la «Mona Lisa» inició una gira de exposiciones por Italia, tras la cual volvió al Louvre.

En el juicio, Peruggia alegó que robó por patriotismo. Supuestamente quería devolver lo que Napoleón había robado. En realidad, Leonardo da Vinci llevó la «Mona Lisa» a Francia 250 años antes del nacimiento de Napoleón. Además, cartas a su padre en las que prometía enriquecerse pronto desmentían sus palabras. También pedía por la «Gioconda» una suma que hoy equivaldría a 2 millones de dólares. Pero al tribunal le gustó el motivo patriótico. Peruggia fue condenado a sólo un año y 15 días de prisión, y salió tras siete meses en libertad condicional.

Robo con buena intención

El 11 de junio de 1939 un visitante se acercó al cuadro «El indiferente» de Antoine Watteau, lo descolgó y salió tranquilamente del museo escondiendo la pequeña obra bajo el abrigo. La guía que notó la ausencia de una pieza durante la visita dio la alarma. Fue un robo sonado: el primero desde la «Mona Lisa». El cuadro estaba valorado en 100.000 dólares, que hoy equivaldrían a 2,3 millones.

Los investigadores no podían dar con el descarado ladrón. Pero dos meses después, el Palacio de Justicia llamó al Louvre. El pintor Serge Boguslavsky, de 24 años, llevó «El indiferente» y confesó que él mismo lo había sacado del museo. Pero con buena intención: para restaurarlo.

Los expertos en arte no valoraron su celo. En el informe para el tribunal se dijo que el cuadro sufrió daños graves: desaparecieron algunos trazos y fue cubierto con barniz para autos... Boguslavsky fue condenado a dos años de prisión. Apeló y en la revisión la pena se aumentó a cuatro años.

Además, tuvo que pagar una multa de 300 francos y perdió el derecho a entrar a Francia por cinco años. Pasó ese tiempo en Suiza, donde nació su hijo Julien. Éste creció, se convirtió en neurólogo famoso y, como su padre, apareció en titulares por un fraude relacionado con el arte. Desde niño coleccionaba libros antiguos. En 2006 fue arrestado acusado de robar 5,3 millones de francos de la caja del hospital de Lausana (CHUV), que gastó en comprar volúmenes. Finalmente, el hospital recuperó todo el dinero. Los libros adquiridos con el dinero robado fueron confiscados y vendidos en la subasta de Christie's por 3,8 millones de euros, es decir, 5,7 millones de francos.

Los maestros se fueron al campo

El Louvre fue bastante saqueado por los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial. Por suerte para el museo, en ese tiempo su director era Jacques Jaujard. Este hombre fue voluntario en la Primera Guerra Mundial, periodista, secretario del político Paul Painlevé y luego funcionario en el ámbito del arte. En 1938, durante la guerra civil española, dirigió la evacuación de las piezas del Museo del Prado de Madrid a Suiza. Cuando quedó claro que los alemanes iban a invadir Francia, Jaujard decidió actuar.

El 25 de agosto de 1939 cerró el Louvre supuestamente por reparaciones durante tres días. Durante ese tiempo, empleados, estudiantes e incluso cargadores de tiendas de la capital empacaron los maestros en cajas. Cada una llevaba una marca según su valor cultural: amarilla, verde o roja. En la caja de la «Mona Lisa» había tres círculos rojos.

En camiones, coches particulares e incluso en carruajes de ambulancia, se trasladaron 1862 cajas a regiones. Muchas se ocultaron en castillos franceses, por ejemplo, Chambord. La última en salir del museo fue la casi cuatro metros de altura Niké de Samotracia: el 1 de septiembre, cuando Alemania invadió Polonia.

El 16 de agosto de 1940 llegó al Louvre el conde Franz Wolf-Metternich, a quien Hitler encargó supervisar las colecciones de los museos franceses. Rápidamente se dio cuenta de que muchas obras maestras habían desaparecido. No fue difícil: algunas salas estaban completamente vacías, sólo quedaban marcos en el suelo. Sin embargo, el aristócrata Wolf-Metternich no era miembro del partido nazi ni compartía su ideología. Cerró los ojos ante lo que pasaba (tras la guerra Jaujard pidió a Charles de Gaulle que le concediera la Legión de Honor). Esto fue muy oportuno, pues los esfuerzos de Jaujard no terminaron con la evacuación. También tuvo que cuidar la conservación: instalar dispositivos hidrométricos en los refugios, conseguir calefactores... Pero en 1942 Wolf-Metternich fue llamado a Alemania. Sobre Jaujard se cernieron las sombras y tuvo que huir de la capital y esconderse en el departamento de Lozère.

Mientras tanto, su colega Rosa Valland, trabajando como conservadora del museo Jeu de Paume, llevaba un registro detallado de cada objeto que los nazis sacaban del país: ese museo se usaba como punto de tránsito. Tras la victoria, Jaujard regresó al Louvre y se dedicó a recuperar las obras maestras de los escondites, y Valland viajó a Alemania en busca de las piezas trasladadas. Sus registros permitieron devolver 45.000 obras de arte. Pero aún así, no se logró encontrar parte de las piezas sacadas de Francia.

Por la ventana sin escalera

En diciembre de 1976, tres ladrones armados y enmascarados robaron la galería Apolo, la misma de donde se llevaron los tesoros este año. También entraron rompiendo una ventana. Pero ni siquiera necesitaron escalera. Los obreros limpiaban la fachada, por lo que los ladrones subieron por los andamios con tranquilidad. Ataron a dos guardias, rompieron una vitrina y se llevaron la espada del rey Carlos X, incrustada con piedras preciosas.

Se cree que la alarma activada asustó a los ladrones, de lo contrario el museo habría perdido al menos también una silla ricamente decorada de la misma vitrina.

La espada, hecha en 1824 para la coronación del monarca, aún no ha sido encontrada.

El portavoz del Louvre dijo que una pieza así es prácticamente imposible de vender, pero se pueden extraer las piedras preciosas y venderlas.

Los viajes de la armadura

En la noche del 31 de mayo al 1 de junio de 1983 desaparecieron del Louvre el casco y el peto de una armadura italiana del siglo XVI, decorada con oro y plata. También desaparecieron relojes al estilo Luis XV. Cómo lo hicieron los ladrones sigue siendo un misterio. Por la mañana, el personal encontró una vitrina forzada, y eso fue todo.

La armadura apareció inesperadamente 38 años después. En enero de 2021, un especialista en armas antiguas fue contratado por una familia de Burdeos para valorar una herencia. Dos piezas le despertaron sospechas. Tras consultar el registro de bienes artísticos robados Treima, acudió a la policía: se trataba de las partes desaparecidas de la armadura. La policía nunca descubrió cómo llegaron a Burdeos. Y por cierto, los relojes nunca aparecieron…

El misterio de la alabarda

En la noche del 18 de enero de 1995 desapareció la alabarda de bronce del Brandenburg, obra de Marten Desjardins. La estatua no la sostenía en las manos: el arma rota estaba a sus pies. Aun así, fue un suceso sorprendente. La estatua estaba en el patio Puget, cubierto por un techo de vidrio, con cuatro guardias de seguridad en turno constante. La alabarda no es fácil de llevar: mide 1,3 metros y pesa 17 kg. Sin embargo, el arma desapareció sin dejar rastro. El 30 de enero la alabarda fue encontrada al pie de la pirámide del Louvre.

Corte figurado

En 1990, a plena luz del día robaron del Louvre el cuadro de Renoir «Retrato de mujer sentada». El ladrón cortó la pintura de 35 por 27 cm del marco ante los ojos de los visitantes. La alarma no sonó. Ese día fue especialmente rico en robos. Además del Louvre, otros dos museos parisinos perdieron cuadros: del Carnavalet se llevaron una obra de Paul Huet, y del museo Ernst Eber se sustrajo un retrato de mujer de ese artista. Finalmente, la dirección de los museos cerró por precaución los museos Delacroix, Gustave Moreau y otros más: por si el ladrón decidía visitarlos también.

Tuvo suerte el museo. Al poco tiempo, el ladrón vendió el «Retrato de mujer sentada» en una tienda de antigüedades. Fue tan descuidado que dejó su tarjeta de visita. La policía arrestó rápidamente a un tal Richard E., joven originario de Lyon. Confesó los robos en los tres museos, y se recuperaron todas las pinturas. «Soy un amante del arte. La idea de ser dueño a mis veintipocos años de un cuadro de Renoir me fascinaba», explicó en el juicio.

Para otros delincuentes, la historia no pasó desapercibida. El 10 de julio de 1994 alguien en el Louvre cortó del marco el «Retrato de Jean Doré» de Robert Nanteuil y se fue tranquilamente con el cuadro. Seis meses después, el 11 de enero de 1995, el museo perdió de igual forma un paisaje con cierva de Lancelot Théodore Turpin de Crissé. El 3 de mayo de 1998, el ladrón no quiso gastar fuerzas cortando el lienzo: simplemente descolgó del muro el pequeño cuadro «Camino a Sèvres» de Camille Corot y salió mezclándose con otros visitantes. Ninguno de los tres cuadros ha sido encontrado.

Antes del reciente robo en la galería Apolo, «Camino a Sèvres» fue la última obra maestra cuyo robo del Louvre se hizo público. Sin embargo, puede haber más casos.

Como explicó en una entrevista para The New York Times la profesora Erin Thompson del John Jay College of Criminal Justice, no es raro que los museos callen sobre lo robado. Primero, porque puede inspirar a otros ladrones a robar del museo. Segundo, porque revela vulnerabilidades en el sistema de seguridad. Finalmente, el escándalo puede ser una sentencia de muerte para la obra de arte. Para evitar riesgos, los ladrones pueden destruirlas o fundirlas para venderlas como metal precioso.