Die Umarmung eines Bruders. Beim Filmfestival von Cannes wurde Kantemir Balagovs Film «Schmetterlingsmarmelade» gezeigt

Das 79. Filmfestival von Cannes wurde auf ungewöhnlich charmante Weise eröffnet, wenn auch in einem ungewohnt langsamen Tempo. Normalerweise läuft hier alles recht zügig ab – sowohl die Eröffnungs- als auch die Abschlusszeremonie, ohne Gesang und Tanz. Dieses Mal zog sich alles ziemlich in die Länge und war stellenweise etwas holprig. Die bekannte französische Schauspielerin Eye Haidara, die die Eröffnungszeremonie moderierte, hielt einen langen Monolog, der zur Hälfte aus Zitaten bekannter Filme bestand. Es wurde der kürzlich verstorbenen Nathalie Baye gedacht. Der Jurypräsident, der Koreaner Park Chan-wook, hielt ebenfalls eine nicht gerade kurze Rede auf Koreanisch, in der er offenbar viel Interessantes sagte, aber fast niemand bekam eine Übersetzung zu hören, sodass das Publikum immer wieder an den unpassendsten Stellen lachte.

Dann trat der erwachsen gewordene, bärtige Elijah Wood auf, der schon in jungen Jahren Frodo in Peter Jacksons «Der Herr der Ringe»-Trilogie spielte, und überreichte dem liebenswerten Regisseur die Ehrenpalme. «Peter Jackson versteht es, sowohl Zärtlichkeit als auch Schrecken zu vermitteln. Er ist in Neuseeland aufgewachsen, wo es damals keine Filmindustrie gab. Über viele Monate hinweg habe ich beobachtet, wie er unmögliche Entscheidungen getroffen hat. Peter Jackson weiß: Technologie ist nichts wert ohne Menschlichkeit. Hinter jeder Innovation steht immer ein Herz. Peter hat am anderen Ende der Welt eine neue Filmkultur geschaffen«, erzählte Wood. Der an einen Hobbit erinnernde Jackson sprach ebenfalls lange und leidenschaftlich – zu lange und zu leidenschaftlich. Schließlich betraten zwei Schönheiten, eine jüngere und eine ältere, die Chinesin Gong Li und die Amerikanerin Jane Fonda im engen, glänzenden schwarzen Kleid, die Bühne, und Fonda erklärte das Festival für eröffnet.

Über den Eröffnungsfilm «Die elektrische Venus» von Pierre Salvadori lässt sich nur sagen, dass er bildlich äußerst charmant ist, insgesamt aber eine ziemlich absurde Komödie aus den 1920er Jahren über den Künstler Antoine (Pio Marmaï) darstellt, der nach dem Tod seiner geliebten Frau seine Inspiration verliert. Zufällig begegnet ihm die Zirkusartistin Suzanne (Anaïs Demoustier), die vorgibt, den Geist der verstorbenen Frau zu beschwören, und nach und nach, als Antoine wieder Kontakt zur Ehefrau aufnimmt, kehrt er zu seinem kreativen Leben zurück. Das Festival von Cannes hat schon lange die Angewohnheit, mit absurden, französischen und spektakulären Filmen zu eröffnen. Muss man noch sagen, dass die unfreiwillig zur Betrügerin gewordene Suzanne und der unglückliche Antoine sich ineinander verlieben?

Dafür hat Cannes in diesem Jahr auf Hollywood verzichtet, das früher immer mit großen Premieren auf der Hauptbühne des Festivals – dem Grand Théâtre Lumière – vertreten war. Für die Fans von Hollywood-Blockbustern war das immer das Hauptereignis, zu dem sich Menschenmassen drängten, und an Karten zu kommen, war fast unmöglich.

Apropos Karten. In all den Jahren war es eine Herausforderung, überhaupt für irgendeinen Film des Hauptwettbewerbs Einlass zu bekommen – man musste lange vor der Vorstellung kommen und eine riesige Schlange stehen. Wer früher da war, hatte Glück. Viele mussten umkehren und gehen. Die Warteschlangen standen draußen, manchmal im strömenden Regen, manchmal in der brennenden Mittagssonne. Ich erinnere mich sogar an einen kleinen Aufstand, als bei der Pressevorführung eines Films der Coen-Brüder die wartenden Journalisten nach einer Stunde im Regen die Absperrung durchbrachen und in den Saal stürmten.

Vor drei Jahren hat das Filmfestival von Cannes ein neues System eingeführt: Seitdem kann man ab sieben Uhr morgens auf einer speziellen Website Tickets buchen. Meistens gibt es um 7:01 Uhr für die gewünschten Filme keine Karten mehr.

Manchmal tauchen sie dann wieder auf, verschwinden aber auch schnell wieder. Am Ende verbringen traurige Journalisten ganze Tage damit, immer wieder auf dieselbe Seite zu klicken, in der Hoffnung, dass jemand eine Karte zurückgegeben hat. Dafür geht nicht nur die ganze freie Zeit drauf, sondern auch Zeit, die man für Sichtungen und Rezensionen nutzen könnte. Aber gut – das sind schon «interne» Probleme, reden wir lieber über Filme.

In diesem Jahr wurde Kantemir Balagovs neuer Film «Schmetterlingsmarmelade» in das angesehene Parallelprogramm «Quinzaine des Réalisateurs» aufgenommen. Es ist bereits der dritte Film von Kantemir, mit dem er nach Cannes kommt. Sein Debüt «Enge» vor neun Jahren, gezeigt im Parallelwettbewerb «Un Certain Regard», wurde nicht nur von den Kritikern gelobt, sondern auch mit dem FIPRESCI-Preis (Internationale Filmkritiker-Vereinigung) ausgezeichnet. Diese beiden Filme machten den Schüler von Alexander Sokurow zu einer der größten Hoffnungen des russischen Kinos. Das Debüt rekonstruierte eine wahre Geschichte, die zwei Jahrzehnte zuvor in seiner Heimatstadt Naltschik im Nordkaukasus passiert war. Der zweite Film erzählte von den Beziehungen zweier junger Frauen, die vom Zweiten Weltkrieg traumatisiert waren, und erhielt den Regiepreis.

Balagovs aktuelle Arbeit ist seine erste auf Englisch und wurde in Amerika gedreht, wohin der Regisseur vor einiger Zeit gezogen ist. Die Handlung spielt in New Jersey, in der tscherkessischen Diaspora. Der Hauptheld (später verschiebt sich der Fokus auf seinen Sohn), der Koch Azik (Barry Keoghan, einer der besten Schauspieler der heutigen 30er-Generation), backt magische Deljany im Diner, das seiner Schwester Zalya (Riley Keough) gehört, und möchte seinem Sohn Temir (Talha Akdogan) beibringen, Schmetterlingsmarmelade zu kochen. Doch Temir betreibt Wrestling und träumt davon, stark und attraktiv zu werden.

Das Thema Männlichkeit ist eines der Hauptprobleme des männlichen Teils der Diaspora. «Du bist ein Schwächling!», «Denkst du, ich bin stark?», «Man darf nicht schwach sein» – das hört man ständig in den Gesprächen von Freunden und Verwandten.

Aziks bester Freund ist der mehr als fragwürdige Marat (Harry Melling, der von 2001 bis 2009 Dudley Dursley in «Harry Potter» spielte). Azik weiß alles über Marat, aber er ist ein Landsmann – wie soll man sich von ihm trennen? Hier achten alle unbewusst auf ihre eigene nationale Identität, besonders Azik, der Amerikaner werden will, aber seine Wurzeln nicht vergessen kann. Und er möchte stark sein und seinen Sohn Temir ebenso erziehen. Deshalb ist Wrestling hier kein Zufall – gerade dieser brutale Sport wird im Film als Symbol für Männlichkeit dargestellt, von der alle Figuren auf unterschiedliche, aber einheitliche Weise träumen. Das ist ihr amerikanischer Traum – so, wie sie ihn verstehen. Aber wie kann man Tscherkesse in Amerika bleiben und gleichzeitig Amerikaner werden? Die Fixierung der Figuren auf die Bewahrung der alten Identität und ihr gewünschtes Zusammenspiel mit der neuen bringt immer neue Probleme mit sich und führt schließlich zur Tragödie.

Barry Keoghans Figur, Azik, ist sehr sympathisch. Und auch der Schauspieler selbst ist brillant, mit einem riesigen schauspielerischen Repertoire. Das Spiel in Großaufnahmen (und wie so oft bei Balagov basiert der Film weitgehend darauf) gelingt Keoghan mit großartiger Leichtigkeit. Manchem erschien es, als sei der Ire in der Rolle des Tscherkessen nicht authentisch, aber solche Bemerkungen hört man oft, sobald ein Ausländer einen «unseren» Menschen spielt. Keoghan kann einfach nicht unauthentisch sein.

Eine andere Frage ist, dass die Dramaturgie des Films (Balagov schrieb das Drehbuch zusammen mit der Schriftstellerin Marina Stepnowa) sich manchmal Eigenheiten und manchmal – im Gegenteil – Klischees erlaubt, die man von Balagov nicht erwartet. Wenn die Metaphern zu offensichtlich sind, möchte man ausweichen.

Wrestling als Symbol der Männlichkeit. Ein plötzlich in der Wohnung auftauchender Pelikan als Symbol für einen unerreichbaren Traum und zugleich als verrücktes Artefakt, das zur falschen Zeit am falschen Ort ist – genauso wie die Figuren selbst. Schmetterlingsmarmelade als zweifelhaftes Ergebnis – denn um Marmelade zu kochen, muss man viele Lebewesen töten. Und schließlich ein kurzer Auftritt von Monica Bellucci am Ende, deren (!) tscherkessische Wurzeln die Figuren diskutieren.

«Schmetterlingsmarmelade» ist kein perfekter Film. Aber er besitzt das, was im modernen Kino immer seltener wird: Aufrichtigkeit, Schmerz und Wärme. Für Balagov ist es eine persönliche und durchlebte Geschichte – er selbst, wie auch seine Helden, ist nicht in der Lage, das alte Leben aufzugeben und strebt mit schmerzhaftem Überwinden nach einem neuen. Das ist auch die heutige Tragödie der frischen Emigranten, die gezwungen sind, ihre Heimat zu verlassen (die meisten – für immer). Und viele Zuschauer, die bei der Premiere unter Tränen applaudierten, gehören genau zu denen, für die der Film trotz aller Schwächen wie eine warme Umarmung eines Bruders wirkte.